Poesía es ilusionismo,
sólo magia de salón:
el mago explota el balón
y un ave vuela ahí mismo.

El poeta es trapecista
que, sin trampa ni cartón,
se mete en un gran cañón
y vuela sobre la pista.

La musa malabarista
tira piedras de carbón
con precisión nunca vista.

El lector es bailarina
que está como un cañón
pero a mí me discrimina…